UNA HISTORIA SIN PIES NI CABEZA... (SEGUNDA PARTE)

Tras prolongadas pesquisas y una infructuosa búsqueda en facebook, Ambrosio, ahora conocido por todos como Inés Leonor, logró encontrar a la donante de su nombre y, a su vez, poseedora del suyo a causa de aquella amistad fulminante, en un anuncio por palabras en la sección de contactos de un periódico que tiene un suplemento especial los domingos. Enseguida le llamó la atención lo que vio escrito:

“Inés Leonor original, busca”.

Supuso que era un mensaje en clave, de sol, fácilmente descifrable. Rápidamente se pusieron en contacto telefónico y se citaron en la esquina en donde había tenido lugar aquél encuentro, flamante y peculiar, el día de autos, pero más de cornisas.

La alegría fue mayúscula por ambas partes. -Seguramente debería escribir alegría con mayúscula para que esta afirmación fuera más gráfica pero no me da el ingenio para tanto- Prosigo, no obstante.

Ella se presentó vestida de forma sencilla como acostumbraba. Portaba un ligero y elegante orinal en la cabeza y un bolso a lo titiritero, a juego con la blusita de fino estampado, algo escotada, sin ánimo de provocación alguna, Dios la asista. Iba, sin lugar a dudas, mucho más cómoda que aquél inolvidable día.

Ambrosio, alias Inés Leonor en la actualidad, a espera del anhelado intercambio de nombres por segunda vez, se presentó con el mismo traje y por ende con aquella histórica y deslucida chaqueta, aún sin llevar a la tintorería; pues tenía pánico a que se encogiera y desagradables pesadillas por las noches, cuando dormía, por la misma chaquetera razón.

Se saludaron con una sonrisa y un estrechón de manos, para guardar las apariencias… en el bolsillo.

Quiero destacar el hecho de que, a pesar de la mutua simpatía y empatía-especialmente esta última- que ostentaba esta pareja y de que la forma de conocerse pareciera haber sido argumentada por un enrevesado y despiadado destino para que culminara aquello en una relación sentimental; ya que, aunque ella apenas había cumplido los ochenta y dos años y él ya había hecho los cuarenta y seis, no era esto óbice para que no se hicieran pareja de hecho -pues ambas cifras sumaban diez, con lo cual no hubiera habido ningún conflicto de intereses numerológicos-sino porque el hombre estaba felizmente casado y ella vivía con su loro, y estaba acostumbrada a escuchar los silencios entre monólogos.

Así que cuando expresaron su felicidad, después de ese periplo nominal e informático, por conseguir encontrarse, se contaron sus aventuras hasta llegar al día presente. No me refiero a las amorosas, ambos eran celosos y también de su intimidad. Dijeron de quedar como amigos para el resto de sus vidas -y los amigos de sus amigos son los amigos de todos-.Y se sintieron dichosos por tener la oportunidad de recuperar sus identidades perdidas. Se despidieron, sin ir a tomar nada en una cafetería que había allí cerca muy mona, con escaparate que daba a la Calle Arenal. Ninguno de los dos lo propuso y tampoco hacía mal día como  para estar un rato a la intemperie. Además, había que tener en cuenta que él aún estaba en paro, seguramente de forma injusta, sin un fundamento más que la desaprobación de un género femenino no atribuible a su genético cuerpo de caballero, pero ése es otro cantar de cantares.

Finalmente, como ya no había peligro de intercambiarse accidentalmente más que el orinal de ella, al que no le tenía demasiado apego, pero que le sentaba fenomenal, se fundieron calurosa, afectuosa y literalmente, en un abrazo de despedida provisional, hasta que volvieran a encontrarse en algún otro anuncio por palabras o en cualquier cine, un día del  espectador -domingos y festivos tiene otro precio-, por el aprecio mutuo que se habían tomado.

Desde que son una misma persona, cada día realizan al alimón, las labores del hogar, primero, y después se dedican a enviar los currículums de Ambrosio. El entendimiento entre ellos es perfecto, el único problema es que la mujer, por parte de él, o sea, de la parte masculina de esta fusión, no termina de estar cómoda con ella. Especialmente, como es de imaginar y comprender, en los momentos de intimidad, a pesar de que, -eso nunca lo pone en duda la esposa- los modales de Inés Leonor son exquisitos, absolutamente irreprochables, y tiene buenas formas hasta en los peinados.

-Ambrosio a mí esta fusión me convence menos que un paraguas de papel y con agujeros.

Ambrosio como no era hombre de discutir se calló e Inés Leonor dijo por él:

-Pues señora mía, tiene usted toda la razón, pero… son cosas de las amistades de hoy en día.

Ya lo decía mi abuela… a sus noventa y pico años “Es que los tiempos del futuro no serán como los tiempos de ahora”…

El loro, por su parte, ya que también tiene pico, sin el noventa delante, le da la razón a mi abuela, aunque al pobre animal solitario, nadie le ha preguntado nada. Sigue en la casa de Inés Leonor esperando a que, su fusionada amita, pase a darle de comer cada tarde a la misma hora. Está algo más flaco y está aprendiendo a recitar versos para superar la depresión que le produce esa soledad impuesta.

Ángeles Córdoba Tordesillas ©

El pobre y mustio loro de Inés Leonor, llevando fatal la situación actual.